Marie-Claire Mitout, Vue de l'exposition Les plus belles heures, galerie Claire Gastaud, Project Room, Paris, 2021 © Slash-Paris, 2021 Riche d'un corpus sidérant de cohérence et d'implication d'un millier d'œuvres au format identique (gouache sur format A4), l'œuvre de Marie-Claire Mitout fait pour la première fois l'objet d'une présentation en galerie, inaugurant l'espace parisien de la galerie Claire Gastaud. MC Mitout — Les plus belles heures @ Claire Gastaud Project Room Gallery from June 19 to July 22, 2021. Learn more Sur le modèle des livres d'heures et du plus célèbre d'entre eux, Les Très Riches Heures du duc de Berry, Marie-Claire Mitout capture depuis une trentaine d'années les moments paradigmatiques de sa vie qui mêle au minimalisme du trait la virtuosité d'une composition aussi statique que vibrante, qui nous plonge en images et en mots dans un réel objet de fantaisie concrète. Tassin-la-Demi-Lune. Marie-Claire Mitout, peintre tassilunoise expose à Lyon. Véritable herbier de saynètes pittoresques, les instants dessinés déplient dans la couleur les épisodes d'une vie qui se lit par la rencontre entre le sentiment et l'expression.
« Nous devrions savoir d'abord que tout est loin à jamais, sinon ce ne serait pas la vie. » André Dhôtel (La nouvelle chronique fabuleuse) « Nous ressemblons à notre âme et notre âme, elle ne fait rien, jamais rien. Elle regarde par la fenêtre. Elle attend ce qui ne viendra pas, ce qui viendra sûrement. » Christian Bobin (Pierre, ) « Ce lieu que Proust, doucement, anxieusement, vient occuper de nouveau à chacun de ses réveils, à ce lieu-là, dès que j'ai les yeux ouverts, je ne peux plus échapper. Non pas que je sois par lui cloué sur place – puisqu'après tout je peux non seulement bouger et remuer, mais je peux le « bouger », le remuer, le changer de place-, seulement voilà: je ne peux pas me déplacer sans lui; je ne peux pas le laisser là où il est pour m'en aller, moi, ailleurs. Documents d'artistes Auvergne-Rhne-Alpes : Documentation et dition en art contemporain » Marie-Claire MITOUT » Index des œuvres. » Michel Foucault (les corps utopiques) « En somme, il faut que ces mots soient tels, que, placés par moi, devant moi, comme des portes, ils s'aident eux-mêmes à s'ouvrir ». Francis Ponge (La fabrique du pré) Une œuvre est toujours trop grande pour soi.
Cela se fait presque malgré nous. C'est, dit-on, comme penser ou vivre, considérer toutes choses en donnant naissance à une extrapolation adventice, semer après nous, comme une plante fait sa photosynthèse ou produit une évapotranspiration, comme on parle des reliefs d'un repas, des artefacts. C'est toujours ça: un groupe est là, chahutant l'instant, atténuant sa possible gravité par les turbulences de la vie. A côté d'eux, comme un peu d'elle-même, dans le dédoublement qu'elle opère alors, l'artiste ne goûte l'expérience que par ce qu'elle y projette déjà, qu'elle anticipe, qui l'éloigne, l'absente, la marginalise un peu. Elle est à la vitre d'un train, face à un diorama, une image. Elle est déjà un peu partie. LES PAS PERDUS. Un petit peu en retrait de l'action, de l'instant. Comme l'amant de la fille du potier Dibutade promis à la guerre, dont elle relève la silhouette à la flamme d'une lampe, se détournant de sa chair périssable – et qui va périr – pour adorer l'ombre qui en est la bifurcation, le vestige, le monument (cette œuvre de mémoire qui existe sur l'absence qu'elle indique et comble d'un seul geste).
La vie va, le monde à cours, le soleil se consume. Je pense à cette sculpture mécanique des artistes chinois Sun Yuan et Peng Yu intitulée « Can't Help Myself »: un bras mécanique travaillant à récupérer une mare d'un liquide rouge semblable à du sang et qui inlassablement s'étend. Le geste est vain, l'hémorragie ne semble pouvoir être stoppée, vouant le bras au même supplice que Sisyphe, répéter le même effort désespéré. Quelque chose fuie, fuit, et l'art est la forme comme désespérée, mélancolique et belle dans son effort, son opiniâtreté, son obstination, sa résolution, sa ténacité à tenter de retenir un peu de ce que le temps emporte. Image: Marie-Claire Mitout. Sur les pas de Sophocle, Le Parthénon, Athènes. Extrait de la série Les plus belles heures. Aout 2018. Répondre
« Contente d'être aujourd'hui », l'affirmation figure en grand dans l'entrée de la galerie d'art Manifesta. Est-ce si sûr en ces temps incertains? « Il faut l'envisager comme une invitation à remettre en route son énergie » encourage l'auteur, Marie-Claire Mitout. Apparente facilité À l'étage, une petite salle réunit un extrait de l'œuvre de cette diplômée des Beaux-arts de Lyon, installée à Tassin-la-Demi-Lune. Quelques-unes des 1 200 saynètes qu'elle couche sur le papier depuis trente ans, nommées Les plus belles heures. Ces gouaches aux traits naïfs et aux couleurs éclatantes se déploient sur un (petit) format unique (21 x 29 cm). Elles sont le produit...
Ainsi peut-être se manifeste, retourné vers notre propre existence, notre instinct de lecteurs. Celui qui fait de nous des observateurs de chaque geste, chaque posture ou expression depuis notre plus jeune âge, comme de chaque mouvement, des changements atmosphériques les plus ténus, nous permettant d'interpréter et de prévoir, bref de régler nos actions, nos émotions, nos gestes. Les vies les plus humbles que l'on connait sont ainsi soumises à ces principes pour régler leur conduite. S'approcher d'un aliment, d'un partenaire, fuir un prédateur. Existences manichéennes qui divise le monde entre bien et mal, mouvement d'approche ou fuite. On ne sait ce que font ceux dont la vie intime est plus complexe, plus riche de ces parcours de vie, de ces débats internes, de ces travaux de lecture qui s'évanouissent avec eux ou dont les manifestations sont trop subtiles pour nos sens. Pour notre part, à l'égal de nos industries, ils semblent sculpter notre monde, en constituer sa texture. Les musées ne semblent être voués à rien d'autre, tout comme nos livres, nos films, nos productions artistiques dans leur ensemble: tirer des formes intelligibles, dédiées à solliciter nos sens comme notre intellect, qui manifestent, disent, racontent, l'énigme familière et pourtant incroyablement opaque qu'est une vie pour elle-même.